POURQUOI J’ÉCRIS ?

Tu vis, arrimée à l'établi, les yeux rivés à l'écran d'ordi, les doigts nerveux sur le clavier.

Sept jours sur sept. 

Douze heures sur vingt-quatre.

Parfois plus. Souvent plus. 

Tout le temps plus.

Tu écris.

Tu lis, la nuit. Dans ton lit. Le nez dans tes bouquins... enfin, surtout dans ceux des autres... 

C'est bon, les mots de ceux qui écrivent, c'est réconfortant. Ils sont fluides et délicieux, ils peuvent raconter des atrocités, ils coulent...

Les mots des autres sont une évidence.

Même s'ils ont coûté des heures et des heures d'effort à l'auteur arrimé à l'établi, les yeux rivés à l'écran d'ordi, et les doigts nerveux, impatients, et le clavier qui clic, clic, clic, et le thé qui refroidit dans la tasse, des fois qu'on louperait la phrase qui passe. C'est libre, une phrase, c'est furtif... ça vient, ça va, si on ne la pêche pas à temps, elle disparaît dans le néant et aucune autre n'a le pouvoir de la remplacer... alors, le thé... le thé grelotte. Le thé attend.

Le chat aussi... 

Le chat attend

Que l'histoire ait fini de dévorer 

l'auteur.

En attendant il va digérer l'écureuil

Chopé dans l'érable d'à côté. 

Le chat a le temps.

Le chat aime l'auteur

Parce que tous les deux chassent

Parce qu'ils n'ont ni l'un ni l'autre notion des heures.

Pourquoi j'écris ?

Parce que ça enivre

Parce que ça porte

Parce que ça vibre

Parce que ça emporte

Parce que ça file

Que ça spirale

Que ça plonge

Que ça envole

Parce que ça pleure et que ça rit
Parce que ça rit en pleurant
Et que ça pleure en riant

Parce que ça nuance

Parce que ça flanque la chair de poule 

Et la boule au ventre

Parce que ça remplit

Parce que ça illumine

Parce que je suis là

Dans l'histoire

Parce que je suis avec

Le personnage

Et que je tombe amoureuse de lui

Toujours, immanquablement, irrésistiblement

Parce que j'adore ce sentiment, cette émotion, cette sensation

D'amour.

Pourquoi j'écris ?

Pour planer

Sans rien boire ni fumer
Pour livrer et délivrer

Pour la musique

Des mots, des virgules, des parenthèses 

Qui crépitent, caressent, enrobent ou écrasent

Qui bondissent

Qui parlent et parlent et parlent et causent toujours

Et jouent

Qui font silence, aussi.

J'aime le son des mots qui résonnent dans ma tête

Ils bourdonnent.

Pourquoi j'écris ?

Pour recevoir

Pour partager

Pour prendre et garder
Pour rendre

Pour éprouver

Pour éparpiller les essaims d'idées

Comme des notes sur une portée

Pour les entendre chuchoter

Pour les entendre s'agiter

Pour les entendre

Il me semble que si l'on n'est pas sensible aux sons, on ne peut écrire

Mais peut-être que je me trompe...

Pourquoi j'écris ?

Pour me relire 

Et me dire que ça claque bien

Même si le lendemain, la magie n'est plus là

C'est divin de s'émerveiller 

De trouver le ton, la voix, la voie

C'est une grâce

Pourquoi j'écris ?

Pour avancer

à quinze mille signes par jour

Environ

Pour voyager

Sans connaître ma destination

Plus vite qu'un type qui prend le train pour aller loin

Parce qu'en train, on glisse le long

Alors que moi, j'entre dedans

Le paysage

Et le reste

Pourquoi j'écris ?

Pour des tas de raisons

Je ne les connais pas toutes

J'écris parce que c'est plus fort que moi

Parce que j'aime ça

Et que je ne sais rien faire d'autre.

(L'idée de l'instantané de texte, c'est d'écrire ce qui passe, en une minute chrono, sans retouche.)

POULET OU CHAPON ?

POULET OU CHAPON ?

Un grain d'absurde…..

(Propos de marché du Bourg de Bresse)

La Martinoire du Bastion à Bourg, Gustave Doré, 1845.
lithographie originale à la plume • Musée de Brou, Bourg-en-Bresse

– Y’a le poulet élevé au grain

Qu’a des mollets de coureur

Et y’a le menu grain

Qu’on sème à la Chandeleur.

– Oui mais le poulet en question

Mange-t-il ce qu’on sème ?

Ou les graines de son ?

(À savoir qu’un poulet aimant manger ce qu’on sème 

est un bon coureur.)

– Je vous retourne la question :

Est-il indispensable que le poulet coure ?

En conçoit-il du bonheur ?

Est-ce essentiel à la basse-cour

Le chapon cavaleur ?

– Hum… ne vous déplaise :

Le chapon cavaleur c’est un oxymore !

– Détrompez-vous : il est fort aise

Le chapon, de coincer sans danger

Les pucelles de poulailler

On se bécote, se déplumotte

Mais point de coucherie

Point de tracasserie !

Chacun chez soi quand vient la nuit.

L’avantage du chaponnage !

– Mais, dites-moi, le chapon…

Mange-t-il du blé ou bien du son ?

– Du son, je dirais. Du gros son, même !

Du genre à faire pleurer le daron

L’ampli poussé à fond

De quoi t’exploser la ferme !

– L’a un gros grain le chapon !

– Un grain certain.

– Vaut mieux prendre un poulet…

– Un poulet nourri au son

Qu’on récolte en juillet.

– En plus c’est moins cher qu’un chapon

Un poulet au son… pas d’hésitation !

– T’es pas un grain radin ?

Coq déplumé courant
François Pompon
(Plâtre, Musée des Beaux-Arts, Dijon)

Sinon............ y'a le coq...........................

Instantané de texte sur le thème "Grain" pour : 

But de l'exercice : 1 minute maximum pour l'écriture instantanée sur un thème donné.

PETIT À PETIT.... ... .. .

Image : Leszek Bujnowski

À ma Wid...

Passer

L’arme à gauche 

Échouer

Parce que tu es droitière

Rater

Ce coche

Tomber

En arrière

Petit

À petit

Tu t’engloutis

Et le temps qui passe devient le temps qui reste

Je le sens, je le sais, je le lis dans chacun de tes gestes…

Le désespoir

Te cueille

Le doigt sur la détente

Je refuse de voir

Le cercueil

De ta faucheuse en attente

Petit

À petit

Tu prends la sortie

Et le temps qui passe devient le temps qui reste

Je le sens, je le sais, je le lis dans chacun de tes gestes…

La mort est

Une brute épaisse

Une bouchère qui dépèce

Ta vie n’est

Qu’abîme

Qui t’abîme

Petit

À petit

Tu débâtis

Et le temps qui passe devient le temps qui reste

Je le sens, je le sais, je le lis dans chacun de tes gestes…

Dénouer

La corde pour te pendre

Happer

Nos mains qui se tendent

Sentir petit à petit

Ma flamme fragile

Qui palpite, se blottit

Dans ton âme fossile

À l’intérieur

De ton cœur

À l’heure

de la fin

Enfin.

Au diable vos verres

De liqueur amère

Buvons

Cette eau claire

Faisons

La mort buissonnière

Petit

À petit

Je t’envahis

Et le temps qui passe devient le temps à vivre

Je le sens, je le sais, je te délivre

Ma sœur, mon amie…

Image : Leszek Bujnowski

Instantané de texte écrit sur le thème "Petit à petit" pour :

http://mauteurszanormots.wordpress.com/2013/04/23/petit-a-petit/

UNE BOUTEILLE À LA MER

Sa main sur la plume, le poids sur le papier, ses chagrins, l’amertume, ses douleurs déposées…

Des petits bouts d’elle, cette vie minuscule, ce qui lui donne des ailes, ses envies, ses reculs…

Les pas sur le sable, le message dans la main, la bouteille sur la table, qui partira demain…

≈≈≈≈≈

Je file sur la mer, le monde à ma portée. À l’abri sous le verre, le message enroulé.

Des vagues, du ciel, des creux.  Je divague et la houle m’entraîne. Je voyage, éternelle.

L’écume me perd, les brumes me noient, je vogue à la fortune d’un rayon de lune.

Je m’envole parfois, c’est un rêve, j’y crois…

Mais bientôt les vents me consument, les eaux sont enclumes.

L’âme dépolie, mes rondeurs évanouies, de voyager j’ai pris de l’âge et de la peine.

Je me sens pleine de chagrins en cage.

Les mènerai-je au rivage ?

La lettre dans mon ventre s’est salée, détrempée, il est temps que je rentre.

Que je trouve le port où m’échouer.

≈≈≈≈≈

Les algues m’accueillent sur un bout de terre noire.

On cueille ma mémoire en pétale.
Mon âme est ouragan, bourrasque, rafale...

Boire le cœur du vent. Arrêter le temps. Chut… … …

Les nuages tournent tournent et virent en rond. Le soleil mange l’horizon.

S’achève ce voyage.

Ôtez le bouchon. Déliez l'émotion.

Les doigts qui m’enlacent dressent une échelle. L’air expire mes secrets. ma parole se libère, mes souvenirs ont des ailes.

On déroule le papier qui s’étiole.

Je deviens ancre, je suis boussole.

Je livre celle qui jadis écrivait.

Je raconte sa main sur la plume, le poids sur le papier, ses chagrins, l’amertume, ses douleurs déposées… et enfin, un petit rien de tout, un petit tout de rien. Je dévoile. Une tâche en étoile. Son prénom délavé. Sa trace signée.

Je suis une messagère. Une bouteille sur la terre. 

Instantané de texte écrit sur le thème "VOYAGE" pour :

http://mauteurszanormots.wordpress.com/

Un pas. De trop.

S'évader sur fil de funambule 
Vouloir toucher la lune...

S'en aller, quitter
S'absenter
S'éloigner
S'échapper.
Lever le pied...

Et le poser ailleurs.

Mine de rien.

Être en équilibre, moi qui n'en ai pas.

Et tenir ma vie d'une main... 
de l'autre battre l'air.

pour voler. Comme un moineau.

Ni très loin, ni très haut.

Pour voir

Ce que ça fait

De sortir de sa bulle.

Sur fil de funambule 

De moi à la lune

Il n'y a qu'un saut.

Enjamber la fenêtre
Avancer
Un pas
Un autre
Dans ce qui n'existe pas 
Lâcher la rambarde et faire semblant de.
Y croire vraiment. 
S'envoler donc.
En piqué.

Puis.

S'écraser

Sur le trottoir

En bas.

Parce que je n'étais pas un oiseau.
Finalement.

© Arthur-Coriolan Wilmotte

Épitaphe

Ci-gît celle qui abandonna sa bulle.
ou
Ci-gît un drôle d'oiseau.

Questionnement post mortem 
Vaut-il mieux vivre cloîtré que s'écraser ?
Vaut-il mieux s'écraser que vivre cloîtré ?

Réponse (ou moralité) 
Il vaut mieux voyager dans sa bulle rebondissante.

 © Arthur-Coriolan Wilmotte
(Conseil : sortir de sa bulle pour visiter le site de ce très jeune photographe) 

Texte écrit sur le thème "bulles" pour : 

http://mauteurszanormots.wordpress.com/

"Un pas. De trop" a été sélectionné pour Le Printemps des Poètes, ici :

http://bmvlm.wordpress.com/2013/03/11/printemps-des-poetes-2/

TOUT ÇA POUR QUOI ?

J'écris sur un blog d'auteurs... chaque mois, un nouveau thème est choisi. 

Chacun écrit librement, l'idée étant de créer de l'instantané de texte !

Pour ma part, je ne fais pas de brouillon, j'invente en direct ! Je vais là où l'inspiration me mène !

C'est très ludique, j'aime cette création sans contrainte ! Je ne prétends pas faire du beau ou du bon... mais l'exercice récréatif (re créatif ?) est intéressant !

"Fascinating"
Photo-manipulations by Vladimir Fedotko

En septembre, le thème, c'était : "dimanche".

Mon croquis de texte :

Dimanche

S’endimanche.

S’endimancher !

Sandy ment chez…

Qui ?

Cent dix manches…

Pour combien de bras ?

Cent dimanches, peut-être ?

Et le cent unième ?

Qu’en faire ?

S’endimancher ?

Cent dix manchées de cent dix manches ?

S’endimancher. Deux cent dix manches.

En laine… en soie.

En soi ?

Un peu de douceur

Un brin de chaleur

Pour réchauffer

Votre bout de nez

Le bout de vos pieds

Vos bras fluets

Votre petit coeur... 

Reste 94 manches...

Pour faire la manche.

Le dimanche ?

10, rue des Anches ?

De roseau ?

Quoi, de roseau ?

Les anches !

94 manches...

Pour faire la manche

Le dimanche

Dix rue des Anches.

Les filles se déhanchent...

Derrière la manche

L'oeil du clodo

Flanche. 

Ça rime ! 

Mais c'est con ! 

Bon.

Dimanche.

Dim et anche

L’un habille les gambettes

L’autre les becs de clarinette…

Sur l’un comme sur l’autre

Peut se poser la bouche.

La bouche blanche du Dim-anche.

Dimanche

Dis, manche !

Avec l’accent alsacien,

Ça veut dire :

Dis, mange !

Mange quoi ?

Ta choucroute !

En petit nègre alsacien, ça donne :

Dimanchoucroute !

Dimanche ou croûte ?

De pain ?

Tu retournes à ta manche rue des Anches pour un quignon de pain.

Reprends !

Dimanche

Étanche.

Derrière la vitre fermée

La pluie.

Tout est buée

Tout est flou.

Artistique ?

Diamanchartiste…

J’aime !

Dimanche chartiste !

C’est révolutionnaire !

Mais anglais.

Ah.

Sunday, alors !

C’est souriant le sun day !

Oui mais… le mot, c’est dimanche.

Ah.

Dimanche

Dominical Dies Dominicus 

La messe en latin ? 

Ou les croissants ? 

Dans le bol de chocolat... 

Sous la couette... 

Avec tendrépoux... 

J'aime les dimanche sous la couette entre les miettes ! 

Tout ça pour dire ça.

L'idée de l'instantané de texte, c'est d'écrire en une minute ce qui passe, sans retoucher.
D'autres textes d'auteurs sur le même thème :
http://mauteurszanormots.wordpress.com/